Как только ночь безмолвно свой покров
На смуту дня уставшего набросит,
Неясной властью вдруг оживших слов
Мне ветер сна строку стиха приносит.
Смотрю: в священный том стихи слились.
Рука огнём творения струится.
Из книги образы возникнув, подались
К руке-свече, в неё чтоб воском влиться.
Они послушны. Озарённый мозг
Их творческим огнём переплавляет.
И образ новый, как горячий воск,
В тот том живым стихом стекает.
Нет, я не склонен смыслы упрощать.
Кому дарован трепет откровенья,
Никто не станет фальши впредь прощать.
Я жгу себя живым огнём творенья!
…От сна очнувшись, размышляю я:
Уж не знамение ли было это?
Спокойно спит ещё моя семья,
Всё в лёгкой дымке утреннего света.
А новый день вовсю уже кипит,
Всё в мишуре знакомого мне лоска.
Вдруг чувствую: рука чуть-чуть горит,
И лист в следах расплавленного воска…
2006 г.
