Средь мелькающих лиц, что так взору приелись,
Вдруг возникнет одно, словно солнечный блик.
Но спорхнёт мотыльком мимолётная прелесть -
И исчезнет в толпе на мгновение явленный лик.
Он, как будто с ожившей картины старинной,
Вдруг во мне распаляет остывшую страсть.
Отчего зыбкий контур волнующих линий
Надо мной обретает неясную власть?
Пленник образов, словно без душ Мефистофель,
Я всерьёз ни на что не надеюсь уже.
Но в мелькающих лицах ищу взглядом профиль,
Как художник души,.. как художник в душе.
29.06.08 г.